não anoitece ainda

a lua reformou-se

e sabe-se em flores

o chão da eternidade inteira

persegue o brilho disponível

no meu mar

enquanto um banco de areia

espelha o retrato da espera 

Salvador Dali

Há um cotidiano surdo
caminhando estremecido
pela impudica poesia. 

Há uma tristeza imprudente
sonhando escaladas
em vastos penhascos.

Há a carne e o osso
pensando eternidades.

Há instantes longos 
deitando-se sobre o agora.

Há a noite avassalada
pela luz do dia que salteia.

Há o tempo.

Há tempos.

Acabo de receber da Cláudia Camara

(http://mentirashistoricas.zip.net/)
 o “meme da página 161”.

Trata-se disso:

1. Pegar um livro próximo (PRÓXIMO, não procure);

2. Abrir na página 161;

3. Procurar a 5ª frase completa;

4. Postar essa frase em seu blog;

5. Não escolher a melhor frase nem o melhor livro;

6. Repassar para outros 5 blogs.

Dentre os livros que estão ao meu alcance, escolhi sem olhar: A maçã no escuro, da Clarice Lispector.

 
Eis a frase:

Márcia Cardeal
http://sementeiradequimeras.blogspot.com/

Célia Musilli
http://sensivelldesafio.zip.net/

Sonia Marini
http://www.pulsarpulsar.blogspot.com/

Carlos Alberto Musilli

http://www.almalesma.zip.net/

Paulo Vigu

http://www.riodaqui.blig.ig.com.br/

Conheci Hilda Hilst na Casa do Sol.

Marcos Pardim, meu amigo, me levou até ela dizendo ter certeza que seríamos amigas.

Ela gostou de mim imediatamente. Eu era muito menina e não me era compreensível que um ídolo pudesse sequer tomar conhecimento da minha existência, menos ainda gostar de minha companhia.

Os ídolos me eram distantes e incomunicáveis e eu não sabia falar com eles. Mas ela falava comigo, me pegava pelo braço, enganchava-se em mim e fazia longos passeios comigo em seu jardim, contando-me coisas de sua vida, de amores passados, de sonhos deixados para trás, de alegrias e tristezas, as vezes chorava, outras vezes ria. Quando eu demorava para voltar, ela ligava me pedindo que fosse lá. Aconselhava-me sobre os homens que um dia eu teria e contava-me situações engraçadíssimas vividas com alguns dos quais ela teve em sua companhia.

Ela gostava que o Marcos lesse aquilo que ela havia acabado de escrever. Levávamos chocolate e ficávamos juntos, tardes inteiras, comendo, rindo, se emocionando e ouvindo o Marcos ler os escritos dela.

“O caderno rosa de Lori Lamby”, como é sabido, tinha a intenção de ser o seu grito de escarnio, “a sua banana para o mundo”. Divertia-se com a cara das pessoas que leriam “a porcaria” que tinha escrito.

Foi da boca do Marcos que ouvi, ainda em rascunho, pela primeira vez “O caderno rosa de Lori Lamby”. O Marcos foi lendo, com aquela voz redonda e grave, pausadinha, azul royal, de menino comportado, que só ele tem, e a gente, ao redor da mesa, foi se emocionando e constatando que, qualquer que fosse o tema, era impossível ela conseguir fazer porcaria com a palavra.

A lembrança mais deliciosa dessas tardes de leitura é a do Marcos lendo “Amavisse”. Ainda tenho a palavra dela, na voz dele, dançando em mim. É uma sensação linda, de encontro com o melhor da poesia dela, da qual sempre me reporto.

Um dia o Marcos quis que ela lesse os meus poemas. Fulminei-o com o olhar, tentando fazer com que ele fechasse a boca. Mas ela quis ler e eu, timidamente, os mostrei.

Ao terminar de ler ficou em silêncio por algum tempo, depois me disse que eu era uma poeta, talvez a melhor de minha geração que ela conhecia pessoalmente. Disse que estava feliz e triste com aquela descoberta. Feliz por encontrar numa menina esse talento, e triste pelo mesmo motivo. Disse-me que já havia escrito tudo o que queria e que não tinha mais vontade de escrever, e que, por isto, a vida havia ficado muito chata para ela. Pela sua experiência pessoal se alegrava demais em conhecer alguém tão jovem que sabia o que era poesia, e se entristecia, sob um certo aspecto, em pensar que este alguém poderia ter a mesma sina dela.

Lembrou-se de coisas e pessoas importantes que havia deixado em segundo plano na vida, para dedicar-se à literatura.

Falou de sua grande paixão em escrever e das noites, dias, semanas, meses e anos que, debruçada sobre sua palavra, a esmiuçava.

(continuação)

Demonstrou sua dor em não ser lida, sequer conhecida pelas pessoas desse País.

Lamentava ter dedicado todos os dias de sua juventude e de sua vida para escrever e jamais ter vendido seus livros sequer para pagar suas contas.

Falou de sua desilusão com a literatura de um país sem poesia.

Disse que sentia a vida escorrendo pelos dedos das mãos e já as via quase vazias diante de seu desespero em sua solidão e desamparo.

Como ela imaginava que a poesia seria o meu destino, me aconselhou a ler muito e disponibilizou-me sua biblioteca, aconselhando-me a tentar ter também os olhos atentos ao aspecto comercial desse trabalho, coisa que ela confessou não ter feito.

Nunca mais voltei lá, depois desse dia, e acho que nem o Marcos.

Tive medo de voltar. Eu era quase uma menina e sempre estive diante dela um tanto assustada com sua genialidade. Aproveitei aquele discurso sobre tristeza e solidão, bem como os sentimentos conflitantes dos quais acreditei existirem também no Marcos, para fugir para sempre daquela estranha e enorme emoção que era a de contracenar com um mito que me era grande demais.

Não segui seu conselho, porque não li o quanto ela me recomendou, nem sequer li um daqueles seus livros, infelizmente. Também não escrevi quase nada e isto porque não era a minha sina, nem a minha vocação. A linguagem jurídica, por fim, engessou as minhas mãos e as minhas asas.

Tenho muito a escrever, mas maior é o silêncio que contempla o meu universo.

Às vezes, porém, imperiosamente, minhas asas colocam-se para fora, e minhas mãos registram esses vôos.

Depois há o recolhimento e o mergulho novamente no silêncio.

 Um silêncio trabalhoso, tear de emoções, palco de palavras desmaiadas.

 Hoje escrevo, pensando nela, em Hilda, e para ela.

Na pele do silêncio,

poroso e denso,

tenho fora as mãos:

gestos, contornos descidos,

mãos nos corredores da tarde,

interpelando lembranças.

prisioneira de pautas e abcissas,

ela prossegue

na débil, indecisa e ascética

metamorfose.

indefine-se entre eclodir o

seu fermento

e o silêncio manifesto.

angustia-lhe a escolha

de si ou do seu gesto.

do predicado ou do verbo,

em dupla melancolia.

tensa, se-procura

no silêncio e no gemido.

exausta, a Deus suplica

urgentíssimo descanso,

ou, ainda, o santo dom

da una loquacidade.

foto Ney Bravo

Silêncio : tecelão do meu tempo

Odilon Redon The Red Sphinx, c.1912

aqui, a ausência onipresente

nos longes,

braços movem  solidão

nas ampulhetas,

nos metrônomos,

na hera,

na muro,

passam os minutos

é engano alheio

o escoar de amores

(é natal mais uma vez e é bom que assim o seja. porém, mesmo com a dimensão do significado da data impresso em mim de maneira particular quando criança, este é um período em que me sinto vazia e perplexa diante do frenesi que assisto, das tentativas de comprar felicidades, de alegrias ou tristezas exageradas diante da comum inflexibilidade do tempo. mas, é natal. é data que se pretende divina.  e eu desejo a todos que seja uma data feliz, de felicidade verdadeira e descansada. que seja um dia nada “fake” para todos. um dia divinamente comum).

Há imagens

estocadas em mim

e esquecidas

Há sirenas

que se cortam na carne

paisagens sufocadas

Há preces

que são cenários desertos

muitíssimo desertos abertos ao Deus em gestação

Há preces

que são ancoras

são barcos

são réquiens

são zombarias

são acalantos

Há preces

que são mansas

Há preces

que são litânias e responsos

para um Deus quieto quieto muitíssimo quieto

Há amadas miragens

instauradas em mim

são insônias

Há silêncio

e sussurro

e escombro

Há uma imagem

balizada estocada no tempo do ser

Vivo, em tempos de paixão, como se não morresse,

como se em meus sítios não houvesse ausências.

Sonho-vivo estouradas aleluias

e nelas sequer comparecem réquiens.

Porque onde fremem desafios,

a impossibilidade se desfia em meus tecidos.

Mergulho em ares intranqüilos,

sou reconduzida à tenda dos humanos,

de onde, em outros tempos, desconheço o viver.

............................................

Tu me doaste estas noites

de verão,

de ventos delicados,

de rumos acrobáticos,

de sons ancestrais.

A mim, apenas,

entregastes sílabas gemidas e desatadas,

o cortejo de barcas caminhantes,

por canais de ternas lembranças.

E recebi um mar de cantos-espantalhos

de alvores escondidos

com passos que desagregavam palavras

feitos de pausas liberadas

para a dança dos nossos mascarados silêncios.

E o silêncio abortou as noites escuras

desvendando luzes macias e tenras

de manhas lisas

lavadas de juras de amor eterno.

E houve testemunhas do envelhecimento

daquelas águas,

daquelas horas,

daquelas noites,

de nossos corpos.

Para o Paolo.

Que dor há de mais doer o que é abandono?

A fome, as luzes alheias, a sarjeta, a violência, o caos?

O desvario de ser, a asa, o grito?

Que sonhos, de menino, empunhando mortes,

E que sabes a vida tão finita?

Como cobri-lo de mãos e ternuras?

Que voz será tão indefinível?

(Marilena by Bruna Maria - son)

Nesta imagem retornada

de todas as idas

sou e não sou sempre a mesma

minha paisagem

E o que me vê

Não sabe de si mesmo a minha fome

Da mesma lenta e estupefata verdade

De silêncios derramados em canções

De granitos se adensando nas nossas mesmas águas

De um todo de rio que em nós se alarga

Em um mar de caminhos que nos destinam ao mesmo encontro

 A fazer-nos degustar em longas árias

De larguras tão longas e extremas

Que o horizonte desiste em olhar

A fundura mais pura de nossas cavas

Estive um pouco distante e mergulhada em meus silêncios. Nada ruim, somente uma outra maneira de degustar a poesia da vida. Retorno agora, mostrando a cara, e dedicando este retorno a dois amigos blogueiros que escrevem maravilhosamente bem e que sugiro à  todos a leitura de seus posts: Cláudia, do http://mentirashistoricas.zip.net   e Marcos, do http://mslppardim.blog.uol.com.br/.

Por força de circunstâncias, estou um pouco distante nestes dias, mas peço que visitem o blog da Valéria : http://pensar_e_um_ato.blig.ig.com.br/ .

Hoje ela esculpiu minhas palavras e ficou lindo o trabalho que ela fez.

Tens boca de sentir e olhos com afagos?

Mãos para recompor, caves de ternura?

Trechos do sol e do eterno?

Terás ouvidos prontos ao murmúrio e às preces minhas?

Ah, ronda do teu ser!

Soprei estremecimentos

em setas de lunares ousadias,

quando me convocou o desatento

fruto do querer.

Os pássaros-braços irromperam

da névoa ora antes d’agonia,

adensando-se naquele gozo.

O seu apenas corpo deu-me

uma noite lívido sacramento.

Depois arquitetaram os olhos

a gravitação do orvalho.

O passo estelar naufragou

a madrugada inclusa.

E os pés

foram fluindo sulcando

a manhã permanecente.

(Antonio Canova - Parigi - Louvre)

Sinto o cheiro do ar,

cheiro seco e bom.

É o sinal de que

daqui a alguns dias vou ao seu encontro.
E eu, como sempre não levarei o presente

que é comum uma mulher dar a um homem

Será que gostaria mesmo de receber meus pertences de criança?

Todos os meus medos:

de avião,

de bicho-papão,

de escuridão,

de gente grande,

de lobo mau,

de papai noel,

de buraco que fica embaixo da cama,

de altura,

de cair no fundo do mar,

de desconhecido?

Você receberia a certeza

de ser meu anjo da guarda,

de não poder me abandonar,

de meus milênios de saudades,

de que não submergiria de nenhum dos seus mergulhos sem mim,

de que eu adoraria fantasmas.

Mas jamais cingiríamos nossa solidão em nosso abraço.

1. o tempo far-se-á cristal

    num golpe.

2. o tempo tornar-se-á embora,

    e a distância será ninguém.

3. mas como descansarei a fome?

4. se o tempo em meu sítio será só ausência

     porque viverei como se vivesse?

5. e se em mim, só eu serei,

    porque o mais esperará minha gestação para ser?

Subias a ruela esconsa.

Ninguém reteve tuas mãos nas suas.

Com passos que pesavam, subias.

Portavas velas de porcelana,

Portavas álacres inquietudes,

Portavas miragens, imagens, músicas.

Portavas-te!

E era duro sentir-se,

quando se atenuavam as vozes,

ao longe, ao longe.

Nas vestes, pátina; nos olhos, sombras.

Subias.

Para lugar algum.

Ias, intransitivamente.

No labirinto das febres

ela se esconde

para não fugir

com o verbo que a consome

No desvio da aurora

ela se esconde

para segurar nas mãos

as luzes sonegadas

Na transparente caverna

ela se esconde

com o farnel das promessas

a ventura edificando

(Pássaros - Lia Knapp - aquarela)

Vivíamos como pássaros sonâmbulos,

as grandes asas esgarçando ao vento,

enquanto íamos apressadamente

a parte alguma.

Famintos de espaço, cúmplices do tempo

e distantes do mundo. Éramos em comunhão

com os elementos apenas suspeitados.

As coisas a nós chegavam em espectros,

os tons dançando, esfumaçados;

ansiávamos

o que revelassem essas formas adensadas

nos olhos brilhantes, envoltas

em capas de vegetações grisalhas.

Somente as mãos dos deuses, às vezes,

surgiam longe, e as temíamos,

logo se desfazendo, liquens, chuvas, sombras

inominadas.

ooo

Vivíamos como pássaros

E vivíamos perante a morte,

éramos o que a morte permitia,

éramos dádivas daquelas cores fúnebres.

rezastes todo o corpo

salmodiando cada verso enlaguescido

 o fluir de mãos pela pele

revelou mistérios

no abdome, a unção, o fervor

as faces ansiosas, enternecidas,

foram aragens brandas nas costas da messe

como um sacrário, os seios

acalentaram os lábios

nos cabelos, o naufrágio das mãos,

antes de cada dedo tecer

o rosto, em febre-doçura

tramastes para os olhos

o luzir da pungência,

cantastes os artelhos

na manhã deliqüescente

como altar,

tomastes a polpa dos pés

inundando de amor todos os poros

(Para os bons amigos que aqui me visitam, devo dizer que fiquei um tempo sem desejar escrever, nem achava mais que conseguiria ainda uma linha, num daqueles momentos que se vive na solidão de todas as palavras. Não sei se é comum a todos, mas em mim este silêncio sempre está a espreitar. O bom é que é cíclico e como vem, vai embora, de repente.)

que lusco ofusca

o nítido mistério?

por que fosca se fez

a noite solígena?

que trapos impurcaram

tuas vestes silfalinas?

que vozes te me dizes

na alcova de loucura?

que lassa quietação

envolve nossa paixão?

Desfolha-se o tempo em segredos

e pausas sussurrantes

As palavras saem das folhas aladas,

saem dos ventos tangendo cansaços

Há espera de tons cativos,

de sombras e catarses;

de ti,

cancela estonteante

em chão de lembranças.